Pues vi esta hermosa entrevista al maestro tamura colgada en youtube por el usuario Aikido Aikikai Annaba y me he tomado la libertad de subtitularlo al castellano y sincronizar el audio, que iba un poco adelantado en el original con respecto a la imagen. Espero que os guste y os haga meditar.

Sergio, si por casualidad lees esto, echa un vistazo al tipejo ese tan desagradable que aparece en el segundo 0:44 y en el minuto 1:10 (creo que posteriormente también…).

Hace años, muchos, ojeando libros para alquilar en una biblioteca pública, recuerdo haber leído un cuento de Yukio Mishima en el que se describía un suicidio ritual o seppuku hasta en sus más vívidos detalles. El cuento se titulaba Yukoku, como el film, que significa Patriotismo, y me resultó espeluznante , fruto de la mente de un hombre profundamente transtornado pero a la vez ciertamente bello en su concepción romántica. Resulta que el propio Mishima, anticipándose a su propia muerte, filmó y protagonizó esta historia en la que un joven oficial y su mujer se dan muerte debido a la implicación de aquel en un fallido golpe militar contra el gobierno. Parece ser que a su mujer, una vez muerto su esposo y en la forma que lo hizo, no le pareció conveniente hacerla pública, con toda la lógica del mundo en mi opinión, así que decidió ocultarla hasta que en 2005 salió a la luz de nuevo.

La escena de la muerte del teniente Takeyama, interpretado por el propio Mishima,  delante de su mujer que a su vez se suicida mediante el procedimiento jigai, resulta aterradora e inquietante. Este tipo de crueldades inflingidas a sus propios cuerpos me hace pensar que no pocas crueldades el teniente Takeyama estaría dispuesto él mismo a someter a muchos otros seres humanos, como de hecho así sucedió por parte de la ejército imperial en la ocupación de China – el cuento transcurre en el año 1936 – y poco tiempo después lo haría durante la II Guerra Mundial en otros territorios ocupados.

No obstante esto último, pervive, como siempre, la dicotomía entre barbaridad y belleza desmedidas que sólo el pueblo japonés a lo largo de su historia, siendo Mishima un claro ejemplo, ha logrado convertir en un una seña de identidad.

El vídeo dura aproximadamente treinta minutos, y la escena del hara-kiri, corte del vientre, comienza sobre en el minuto 16:45 durando unos cinco minutos sumamente agobiantes.

http://video.google.com/videoplay?docid=3698925898723543158

Mi Maestro nunca se cansa de repetir que lo importante del aikido no es la defensa, sino el aplicar las enseñanzas de este arte a la vida real. El Maestro, como su nombre bien indica, tiene razón, y ese concepto en un principio abstracto va tomando forma con el paso del tiempo.

Un día empezamos a entender que el aikido es en verdad la representación de algo mucho más complejo, mucho más grande, que nos muestra lo lento que es el aprendizaje, lo duro que es. Lo necesaria que es la fuerza de voluntad y el coraje para seguir siempre adelante. Que hay cosas que por mucho que te expliquen una y mil veces sólo puedes aprender tú mismo cuando llega tu momento. Que es gratificante ayudar a los demás. Que por mucho que sepamos, siempre queda algo por aprender.

El aikido enseña paciencia, constancia, perseverancia y valor para enfrentarnos a todo. El aikido es el camino.

La música que ambienta esta entrada,  si es de tu interés pulsarás sobre el reproductor arriba, está compuesta por Philip Glass, uno de los máximos exponentes de la música minimalista que, como Tamura en el aikido, basa su maestría en despojar a la música de muchos aditamentos supérfluos y construir, sobre una base sólida de argumentos simples, un entramado armónico basado en la simplicidad de la propuesta inicial. Se trata del Concierto para Violin, Company IV, interpretado por la Orquesta del Ulster. Precisamente este concierto es una de las piezas que ilustran la película “Mishima” del director Paul Schrader. Sirva como homenaje personal a nuestro maestro. Que descanse en paz y siga vivo como ejemplo a seguir.

22 años llevo relacionado con el aikido. Separado por la barrera del idioma, jamás crucé con el maestro Tamura más que algún gesto amable o algún tímido “bonjour, sensei” cuando cuando con su cortesía habitual me saludaba al llegar al tatami en algún curso. Nunca he tenido una relación directa con Tamura sensei. Nunca he hablado con él más de dos palabras seguidas. Nunca he recibido una enseñanza directa más allá de las veces, unas cuantas eso sí, en las que he tenido la fortuna de asistir a alguno de sus profusos seminarios y ha tenido a bien corregirme. Jamás he conocido al hombre tras el mito.

Sí, ahora que miro hacia atrás es cierto que son muy pocos los privilegiados que verdaderamente pueden decir: “he conocido al maestro Tamura”. Y sin embargo, ¡ah, qué gran vacío deja!. Qué sensación de desconcierto, de desasosiego, acerca del futuro. Read the rest of this entry »

Un joven guerrero visitó a un yamabushi, el cual se rumoreaba poseía el secreto de la Espada de la Invencibilidad
El guerrero rogó al yamabushi para que le revelara el secreto de la espada, y el mago estuvo de acuerdo, pero sólo con las siguientes condiciones:
“Debes mantener una vida casta y frugal, meditar muchas horas cada día, recitar los cantos especiales que te doy y entrenar las técnicas que se mostraré. Haz esto durante veinte años y te revelaré los secretos de la espada”
El esforzado guerrero cumplió completamente su compromiso y volvió veinte años después. Como prometió, el mago forjó la espada. El guerrero la tomó en sus manos, la asió durante unos pocos minutos y entonces se la devolvió. Nunca más necesitaría recurrir a este arma.

Gracias a nuestro inestimable Anakin, que me ha hecho llegar este cuento.